O Homem que Era Quinta Fera

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Para Edmund Clerihew Bentley Uma nuvem pairava sobre a mente dos homens e o tempo se lamentava, Sim, uma nuvem doentia sobre a alma quando éramos meninos. A ciência anunciava a não existência e a arte admirava a decadência; O mundo era velho e acabou: mas você e eu éramos felizes. Em torno de nós em uma ordem estranha, seus vícios aleijados vieram — Luxúria que havia perdido seu riso, medo que havia perdido sua vergonha. Como a fechadura branca de Whistler, que iluminava nossa escuridão sem objetivo, Homens exibiam suas próprias penas branca com o orgulho de uma pluma. A vida era uma mosca que desaparecia e a morte um zangão que picava; O mundo era realmente muito antigo quando você e eu éramos jovens. Eles distorceram até o pecado decente em formas que não tinham nome: Os  homens tinham vergonha da honra;  mas nós não tínhamos. Fracos se fôssemos e tolos, não assim falhamos, não assim; Quando aquele Baal negro bloqueou os céus, ele não recebeu louvores de nós. Éramos crianças — nossas fortalezas de areia eram tão fracas quanto nós, No alto, nós as empilhávamos para quebrar aquele mar amargo. Tolos como éramos heterogêneos, todos barulhentos e absurdos, Quando todos os sinos das igrejas silenciaram, nosso boné e sinos foram ouvidos. Não totalmente desprotegida mantivemos a fortaleza, nossas pequenas bandeiras desenroladas; Alguns gigantes trabalharam naquela nuvem para retirá-la do mundo.  Reencontro o livro que encontramos, sinto a hora que emite Longe de Paumanok em sua forma de peixe, alguns gritos de coisas mais limpas; E o Cravo Verde secava, como nos incêndios florestais que avançavam, Rugia ao vento de todo o mundo dez milhões de folhas de relva; Ou sensato, doce e repentino como um pássaro canta na chuva — A verdade de Tusitala falou e o prazer saiu da dor. Sim, fresco e claro e repentino como um pássaro canta no céu, Dunedin falou com Samoa, e escuridão até o dia. Mas éramos jovens;  vivemos para ver Deus quebrar seus amargos encantos. Deus e a boa República voltam cavalgando em armaduras: Vimos a Cidade de Mansoul, mesmo enquanto ela balançava, aliviada — Bem-aventurados aqueles que não viram, mas sendo cegos, acreditaram. Este é um conto daqueles velhos medos, mesmo daqueles infernos vazios,

E ninguém, mas você deve entender a verdade que ele conta — De que deuses colossais de vergonha poderiam intimidar os homens e ainda assim cair, De que demônios enormes esconderam as estrelas, mas caíram com um clarão de pistola. As dúvidas que eram tão fáceis de perseguir, tão terríveis de resistir — Ah, quem compreenderá senão você; sim, quem entenderá? As dúvidas que nos guiavam durante a noite enquanto nós dois conversávamos, E o dia havia rompido nas ruas antes mesmo de irromper no cérebro. Entre nós, pela paz de Deus, essa verdade agora pode ser dita; Sim, há força em criar raízes e boa em envelhecer. Finalmente encontramos coisas comuns, casamento e um credo, E posso escrever com segurança agora, e você pode ler com segurança. G.K.C. O HOMEM QUE ERA QUINTA-FEIRA Um Pesadelo CAPÍTULO I OS DOIS POETAS DE SAFFRON PARK O  subúrbio de Saffron Park ficava no lado do pôr do sol de Londres, tão vermelho e irregular como uma nuvem ao ocaso. Foi totalmente construído com tijolos brilhantes; seu horizonte era fantástico e até mesmo sua planta baixa era incrível.  Fora a explosão de um construtor especulativo, levemente tingido de arte, que chamou sua arquitetura às vezes de Elizabetana e às vezes de rainha Ana, aparentemente com a impressão de que as duas soberanas eram idênticas. Era descrito com alguma justiça como uma colônia artística, embora nunca de forma definível produzisse qualquer arte.  Mas embora suas pretensões de ser um centro intelectual fossem um pouco vagas, suas pretensões de ser um lugar agradável eram bastante indiscutíveis. O estranho que olhasse pela primeira vez para as pitorescas casas vermelhas só podia pensar em quão estranhamente moldadas deveriam ser as pessoas que se encaixavam nelas.  Nem quando conhecia o povo, ficava desapontado a esse respeito.  O lugar não era apenas agradável, mas perfeito, se uma vez pudesse considerá-lo não como um engano, mas como um sonho. Mesmo que as pessoas não fossem “artistas”, o todo era artístico. Aquele jovem de longos cabelos ruivos e rosto atrevido — aquele jovem não era realmente um poeta; mas certamente ele era um poema. Aquele velho cavalheiro com a barba branca e selvagem e o chapéu branco selvagem — aquele venerável trapaceiro não era realmente um filósofo; mas pelo menos ele era a causa da filosofia em outros.  Aquele cavalheiro científico careca,  a cabeça de ovo e o pescoço nu de pássaro não tinham nenhum direito real aos ares de ciência que ele presumia.  Ele não havia descoberto nada de novo na biologia;  mas que criatura biológica ele poderia ter descoberto mais singular do que ele mesmo?  Assim, e somente assim, todo o lugar tinha devidamente de ser considerado; tinha de ser considerado não tanto como uma oficina para artistas, mas como uma obra de arte frágil, senão acabada. Um homem que entrasse em sua atmosfera social se sentia como se tivesse entrado em uma comédia escrita. Sobretudo, essa irrealidade atraente caía sobre ele ao anoitecer, quando os telhados extravagantes estavam escuros contra a luz do sol e toda a aldeia insana parecia tão separada quanto uma nuvem à deriva. Isso também era fortemente verdadeiro nas muitas noites de festa local, quando os pequenos jardins eram frequentemente iluminados e as grandes lanternas chinesas brilhavam nas árvores anãs como frutos ferozes e monstruosos. E isso fora mais forte em uma noite em particular, ainda vagamente lembrada na localidade, da qual o poeta de cabelos ruivos era o herói. Não foi de forma alguma a única noite da qual ele fora o herói.  Em muitas noites, quem passava por seu pequeno quintal podia ouvir sua voz alta e didática ditando a lei aos homens e, em particular, às mulheres.  A atitude das mulheres nesses casos era de fato um dos paradoxos do lugar. A maioria das mulheres era do tipo vagamente chamadas de emancipadas e professavam algum protesto contra a supremacia masculina.  No entanto, essas novas mulheres sempre fariam a um homem o elogio extravagante que nenhuma mulher comum jamais lhe fazia: ouvir enquanto ele falava.  E o Sr. Lucian Gregory, o poeta ruivo, era realmente (em certo sentido) um homem que valia a pena ouvir, mesmo que só se risse no final.  Ele expressava a velha cantilena da ilegalidade da arte e da arte da ilegalidade com um certo frescor impudente que proporcionava pelo menos um prazer momentâneo.  Foi ajudado até certo ponto pela cativante estranheza de sua aparência, que ele trabalhou, como diz a frase, com todo o seu valor.  Seu cabelo ruivo escuro repartido ao meio era literalmente como o de uma mulher, e se curvava nos cachos lentos de uma virgem em uma imagem prérafaelita. De dentro desse oval quase santo, entretanto, seu rosto se projetava repentinamente largo e brutal, o queixo se projetava com uma expressão de desprezo londrino. Essa combinação ao mesmo tempo fazia cócegas e aterrorizava os nervos de uma população neurótica.  Ele parecia uma blasfêmia ambulante, uma mistura de anjo com macaco. Aquela noite em particular, se não for lembrada por nada mais, será lembrada por seu estranho pôr do sol. Parecia o fim do mundo.  Todo o céu parecia coberto por uma plumagem bastante viva e palpável;  você só poderia dizer que o céu estava cheio de penas, e de penas que quase roçavam o rosto.  Em toda a maior parte da cúpula, elas eram cinza, com os tons mais estranhos de violeta e malva e um rosa anormal ou verde pálido; mas, para o oeste, tudo ultrapassava a descrição, transparente e ardente, e as últimas plumas em brasa cobriam o sol como algo bom demais para ser visto. O todo estava tão perto da terra, que não expressava nada além de um violento segredo.  O próprio empíreo parecia um segredo.  Expressava aquela esplêndida pequenez que é a alma do patriotismo local. O próprio céu parecia pequeno. Eu digo que há alguns habitantes que podem se lembrar daquela noite, mesmo que apenas por aquele céu opressor. Há outros que podem lembrar-se porque marcou a primeira aparição do segundo poeta de Saffron Park.  Por muito tempo, o revolucionário ruivo reinou sem rival; foi na noite do pôr-do-sol que sua solidão terminou repentinamente.  O novo poeta, que se apresentou pelo nome de Gabriel Syme, era um mortal de aparência muito dócil, com uma barba clara e pontiaguda e cabelos louros desbotados. Mas crescia a impressão de que ele era menos manso do que parecia.  Ele sinalizou sua entrada discordando do poeta estabelecido, Gregory, sobre toda a natureza da poesia. Disse que ele, Syme, era um poeta da lei, um poeta da ordem; não, ele disse que era um poeta da respeitabilidade. Então, todo o Saffron Park o olhou como se ele tivesse caído naquele momento daquele céu impossível. De fato, Sr. Lucian Gregory, o poeta anárquico, conectou os dois eventos. “Pode muito bem ser”, disse ele, em sua maneira lírica repentina, “pode muito bem ser em uma noite de nuvens e cores cruéis que se produz sobre a Terra o presságio de um poeta respeitável. Você diz que é um poeta da lei; Eu digo que você é uma contradição em termos. Só me pergunto se não houve cometas e terremotos na noite em que você apareceu neste jardim.” O homem de mansos olhos azuis e barba clara e pontuda suportou esses trovões com uma certa solenidade submissa.  A terceira parte do grupo, a irmã de Gregory, Rosamond, que tinha as tranças ruivas do irmão, mas um rosto mais gentil por baixo delas, riu com uma mistura de admiração e desaprovação que costumava dar ao oráculo da família. Gregory retomou em alto humor oratório. “Um artista é idêntico a um anarquista”, exclamou. “Você pode transpor as palavras para qualquer lugar. Um anarquista é um artista. O homem que joga uma bomba é um artista, porque ele prefere um grande momento a tudo. Ele vê o quanto mais valioso é uma explosão de luz forte, um toque de perfeição estrondosa, do que meros corpos comuns de alguns policiais disformes. Um artista desconsidera todos os governos, abole todas as convenções. O poeta se deleita em desordem apenas.  Se não fosse assim, a coisa mais poética do mundo seria o metrô.” “Assim é”, disse o Sr. Syme. “Absurdo!”,  disse Gregory, que era muito racional quando qualquer outra pessoa tentava o paradoxo. “Por que todos os passageiros e maquinistas dos trens parecem tão tristes e cansados, tão tristes e tão cansados? Eu vou te contar. É porque eles sabem que o trem está indo bem. É porque sabem que em qualquer lugar que pegaram uma passagem para determinado lugar, eles chegarão. É porque depois de passarem pela Sloane Square eles sabem que a próxima estação deve ser Victoria, e nada além de Victoria. Ah, seu êxtase selvagem! Ah, seus olhos como estrelas e seus almas novamente no Éden, se a próxima estação fosse inexplicavelmente Baker Street!” “É você que não é poético”, respondeu o poeta Syme.  “Se o que você diz dos passageiros é verdade, eles só podem ser tão prosaicos quanto a sua poesia. O raro e estranho é acertar o alvo; o grosseiro e óbvio é não perceber. Achamos que é épico quando um homem com uma flecha selvagem atinge um pássaro distante.  Não é também épico quando um homem com uma maquina selvagem atinge uma estação distante?  O caos é monótono;  porque no caos o trem pode realmente ir a qualquer lugar, para Baker Street ou para Bagdá.  Mas o homem é um mágico, e toda a sua magia está nisso, que ele diz Victoria, e eis! é Victoria. Não, pegue seus livros de mera poesia e prosa;  deixe-me ler uma tabela de tempo, com lágrimas de orgulho. Leve o seu Byron, que comemora as derrotas do homem;  dê-me Bradshaw, que comemora suas vitórias. Dê-me Bradshaw, eu digo!” “Você deve ir?”, perguntou Gregory sarcasticamente. “Eu lhe digo”, continuou Syme com paixão, “que toda vez que um trem chega, sinto que ele quebrou baterias de sitiantes e que aquele homem venceu uma batalha contra o caos. Você diz com desprezo que, quando alguém sai de Sloane Square, deve ir para Victoria. Eu digo que se poderiam fazer mil coisas em vez disso, e que sempre que vou lá, tenho a sensação de escapar por um fio. E quando ouço o guarda gritar a palavra ‘Victoria’, não é uma palavra sem sentido. É para mim o grito de um arauto anunciando conquista.  É para mim de fato ‘Victoria’;  é a vitória de Adão.” Gregory abanou a pesada cabeça ruiva com um sorriso lento e triste. “E mesmo assim”, disse, “nós poetas sempre fazemos a pergunta: ‘E o que é Victoria agora que você chegou lá?’  Você acha que Victoria é como a Nova Jerusalém. Sabemos que a Nova Jerusalém será apenas como Victoria. Sim, o poeta ficará descontente até nas ruas do céu. O poeta está sempre em revolta.” “De novo”, disse Syme com irritação, “o que há de poético em estar em revolta? Você também pode dizer que é poético estar enjoado. Estar doente é uma revolta. Estar doente e ser rebelde pode ser salutar em certas ocasiões desesperadas; mas sou enforcado se conseguir ver por que são poéticas. Revolta em abstrato é... revoltante. É mero vômito.” A rapariga estremeceu por um instante ao ouvir a palavra desagradável, mas Syme estava demasiado entusiasmado para lhe dar atenção. “As coisas estão indo bem”, disse ele, “isto é  poético!  Nossa digestão, por exemplo, indo sagrada e silenciosamente bem, essa é a base de toda poesia. Sim, a coisa mais poética, mais poética do que as flores, mais poética do que as estrelas... a coisa mais poética do mundo é não estar doente.” “Realmente”, disse Gregory arrogantemente, “os exemplos que você escolher...” “Desculpe-me”, interviu Syme sombriamente, “esqueci que havíamos abolido todas as convenções.”

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